A MI MADRE

¡Oh gran mujer! Hermosa y buena amiga

Que otorgas fortaleza a mi existencia,

Que me brindas tu apoyo sin fatiga,

Y sabes ignorar mi deficiencia.

Eres tierna, exquisita y bondadosa,

Tu compañía, alivio cada día;

Eres tersa, sutil, como la rosa,

Y a mi vida transmites tu alegría.

Regalarme constante tu presencia,

Para sentirme fuerte, viva, erguida,

Y feliz al contar con tu experiencia.

Enseñarme a vivir como tu vida,

Con tu misma actitud y diligencia,

Quedando en mí tú misma repetida.

Poema escrito por:

ES MUJER

Es bella, más bella, muy bella;

es hoy, es mañana, es ayer.

Es roca y es mirlo, es estrella,

es irse, quedarse, volver.

Es hierba y es rama, da sombra;

es agua que calma la sed.

Lejana, es mía, me nombra,

me espera, me sabe, me ve.

Estalla, se esconde, se aleja;

de ser o no ser... ella es.

Y es tanto que siempre regresa,

y el antes se vuelve después.

Me conoció cuando tuvo

sospecha de que vendría;

y ella sabía que llegaría...

¡Ah! sí sabía...

Y luego de un tiempo corrieron

los años, y me fui un día,

y ella sabía que volvería.

Ah, si sabía…Mi madre

es bella, más bella, muy bella;

es hoy, es mañana, es ayer.

Es roca y es mirlo, es estrella,

es siempre y es más…, es mujer.

Poema escrito por:

MUJER

Se rompió el molde que enmarca su grandeza

y en sus ojos, sutil el sentimiento,

emana luz en días de tristeza,
y esculpe espadas cuando acechan los lamentos.
Suenan campanas cuando leve se desliza
y rompe en llanto si la abraza la alborada,
saca esperanzas, aun de la ceniza,
y envuelta en risas se sabe enamorada.

Es la fiera que te deja sometido,
o un relámpago de ritos y de mimos,
con sus palabras te deja dimitido,
y en clandestinos besos induce grandes sismos.

Es la mujer , en pretérito y futuro,
el cursor del viento en primavera,
la que leal, amorosa o como un muro,
teje semillas y depura del alma las quimeras.



Poema escrito por:

ÑIÑA

Toda mi angustia tuvo la forma de un zapato.

De un zapatito roto, opaco, desclavado.
El patio de la escuela... Apenas tercer grado...
Qué largo fue el recreo, el más largo el año.
Yo sentía vergüenza de mostrar mi pobreza.
Hubiera preferido tener rotas las piernas
y entero mi calzado. Y allí contra una puerta
recostada, mirando, me invadía el cansancio
de ver cómo corrían los otros por el patio.
Zapatos con cordones, zapatos con tirillas,
todos zapatos sanos. Me sentía en pecado,
vencida y diminuta, mi corazón sangrando...
Si supieran los hombres cuánto a los diez años
puede sufrir un niño por no tener zapatos...
Qué anticipo de angustia. Todavía perdura
doliéndome el pasado. El patio de la escuela
y aquel recreo largo...
Mi piececito trémulo, miedoso, acurrucado.
Mi infancia entristecida, mi mundo derrumbado.
Un pájaro sin alas, tendido al pie de un árbol.
La pobreza no tiene perdón a los diez años.

Poema escrito por:

MI MADRE

Mi madre es tierna igual que el alba.

Por ella supe yo del cielo,

de la belleza de las cosas,

del tibio sitio del ensueño

y de la luz de la esperanza.

En su regazo siempre tierno

yo conocí la dulcedumbre

y el agua pura del consuelo.

(Ella me dio desde un principio

la miel del canto, sin saberlo).

Como si oyera un piano lejos

rememoro mi infancia ida

y a mi adorada madre veo

como el lirio al borde del agua

detenida al pie de mi sueño.

En la niebla de lo pasado

se me diluyen los recuerdos:

Sólo me queda de la infancia

su imagen, fuente de mis versos.

Yo la veo venir de lejos

desde el principio de mi vida:

Desvelada junto a mi lecho

con su aureola de ternura

rodeándome de silencio.

La imagino sola a mi lado

siguiendo el ritmo de mi aliento

como se escucha un dulce canto

que tiembla apenas en el viento.

Aún escucho sus arrullos

y oigo el murmullo de sus cuentos

dichos con voz lejana,

como si descendiera de los cielos.

Poema escrito por:

Intérprete: Isabel Gonzales

DONES

Dones Mi padre fue muy bueno: me donó su alegría ingenua; su ironía amable: su risueño y apacible candor. ¡Gran ofrenda la suya! Pero tú, madre mía, tú me hiciste el regalo de tu suave dolor. Tú pusiste en mi alma la enfermiza ternura, el anhelo nervioso e incansable de amar; las recónditas ansias de creer; la dulzura de sentir la belleza de la vida, y soñar. Del ósculo fecundo que se dieron dos seres -el gozoso y el triste- en una hora de amor, nació mi alma inarmónica; pero tú, madre, eres quien me ha dado el secreto de la paz interior. A merced de los vientos, como una barca rota va, doliente, el espíritu; desesperado, no. La placidez alegre poco a poco se agota; mas sobre la sonrisa que me dio el padre, brota de mis ojos la lágrima que la madre me dio.

Poema escrito por:

REGALO DE UNA MADRE

Hay una mujer que tiene algo de Dios

por la inmensidad de su amor,

y mucho de ángel

por la incansable solicitud de sus cuidados;

una mujer que, siendo joven,

tiene la reflexión de una anciana,

y en la vejez, trabaja con el vigor de la juventud; 

una mujer que, si es ignorante, 

descubre los secretos de la vida 

con más acierto que un sabio, 

y si es instruida, 

se acomoda a la simplicidad de los niños; 

una mujer que siendo pobre, 

se satisface con la felicidad de los que ama, 

y siendo rica daría con gusto su tesoro 

por no sufrir en su corazón la herida de la ingratitud; 

una mujer que siendo vigorosa 

se estremece con el llanto de un niño, 

y siendo débil se reviste a veces con la bravura de un león; 

una mujer que mientras viva, 

no la sabremos estimar, 

porque a su lado todos los dolores se olvidan, 

pero después de muerta, 

daríamos todo lo que somos 

y todo lo que tenemos por mirarla un solo instante, 

por recibir de ella un solo abrazo, 

por escuchar un sólo acento de sus labios. 

De esta mujer no me exijáis el nombre, 

si no queréis que empape con lágrimas vuestro álbum, 

porque ya la vi pasar en mi camino. 

Cuando crezcan vuestros hijos,

leed les esta página y ellos, 

cubriendo de besos vuestra frente, 

os dirán que un humilde viajero 

en pago del suntuoso hospedaje recibido, 

ha dejado aquí, 

para vosotros y para ellos, 

un boceto del retrato de su madre.

Poema escrito por: